Cinco horas después el bus se detuvo en la estación. Cuántos años habían pasado. Recogí mi equipaje. El corazón latía fuerte desde que avisté la calle principal de la ciudad. No podía creer que ese día por fin hubiera llegado. Dudé por un momento en continuar con mi trayecto. Pensé en comprar un boleto de regreso. Busqué en mi bolsa el efectivo. En su lugar encontré un papel ajado, impregnado de tinta. Tu última carta.
Busqué con premura un taxi que me llevara hasta el hotel. El taxista me dejó frente a la puerta, no sin antes indicarme el camino a la universidad. Seguí sus instrucciones al pié de la letra, hasta verme perdida entre el bullicio de la gente que iba y venía. Luego, preguntando llegué al lugar.
Como autómata crucé la entrada. El celular vibró y antes de que pudiese revisarlo, me pareció reconocer tus pasos a lo lejos. Eras vos llamando. En ese momento no era más yo. Nos vimos, nos acercamos. El universo parecía girar a nuestro alrededor. No existían en nuestro pequeño orbe más habitantes. No habían más dudas. Un beso en la mejilla y un abrazo que duró por siempre. Un saludo y las preguntas de rigor.
La tarde avanzó entre tu cátedra y la mirada inquisidora de más de un estudiante. Me ubiqué al fondo y me dediqué a contemplar lo mucho que disfrutas la docencia. Observaba cada gesto, cada ademán, cada pequeño movimiento, cada mirada furtiva tuya. Me sonrojé. Disfrutaba admirarte, pero rogaba porque terminara pronto. A veces me sentía perdida entre el discurso. ¿Qué hacía yo allí?
